sexta-feira, 26 de fevereiro de 2016
Vida quatro
E os cinco e os seis e os sete
Passaram-se em liberdade em quinta de falido
Cerrado de nome nunca se viu serrar
Um dia acabou-se-me a liberdade
Ía um outono com sol
Estranhou-se a roupa nova e a fotografia pr’ó futuro
Para aquela viagem de fim trágico
Belém seis da tarde sol escondido
Um último bolo a saber a rolha na Casulo
E os adeus e beijos nas lágrimas e soluços
Era o princípio de um choro de nove anos
Nove séculos de trevas.
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sexta-feira, 12 de fevereiro de 2016
Vida três
Nāo era a casa na árvore
Era a árvore na casa
Na adiada Alta de Lisboa
Era o tempo sem airbuses e boeings
Perto as avionetas ladeadas de arbustos
Eram visitadas aos domingos
Por crianças com sorvetes e moinhos de vento
Havia tempo sem horas
E horas de terror
Se o
homem da casa entrava bebido
E desfazia o candeeiro de petróleo
Preenchendo o escuro com o inferno da
violência
Tónio, Tónio
E o choro à procura da razão. Etiquetas: Vida vivida
terça-feira, 9 de fevereiro de 2016
Vida dois
Morte do homem chefe que não foi
E depois a fuga pr’ó Egito
A máquina de costura à cabeça: a bagagem
Ela mais dois miúdos com sacolas cheias de nada
E a viagem pr’à capital
Para trás prados e florestas para sempre
Os dias alagaram-se em lágrimas e apertos
Por receio ou por emulação
Ía o ano de 52 e a cauda da segunda guerra
Quando Lisboa se construía nas quintas falidas
E se alargava em início do caos que duraria
E havia fome, muita fome e muita ordem.
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sábado, 6 de fevereiro de 2016
Vida um
No primeiro conhecimento
Há um campo a ser lavrado
Há uma junta de bois
Há uma merenda de ovos a meia tarde
E o cheiro do húmus como perfume
Há uma cesta à cabeça e eu dentro
De casa à Cruz de Pedra
Envolto num xaile preto
Ficar ali a ver os bois
E a charrua a rasgar o verde
E a terra castanha escura a oferecer-se
Sería Maio e a sementeira de cevada
Três, quatro anos? Talvez menos
Naquela tarde toquei o céu
Guardo o como é simples a felicidade.
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quinta-feira, 4 de fevereiro de 2016
Mafra
Visitar Mafra tornou-se num suplício. O estacionamento automóvel deixou de existir onde desde sempre existiu, em frente à escadaria do Convento. Agora o Convento, a que outros chamam "o calhau", dado o tipo de construção estéticamente pouco interessante, pode apresentar-se de frontaria mais imponente, mas os turistas vêem-se e desejam-se para estacionar. Nem Blimunda consegue resolver o problema nem o restaurante Sete Sóis ali de frente tem a atenção que o seu homónimo consegue no Memorial de Saramago.
terça-feira, 2 de fevereiro de 2016
A purificação pelo fogo
Comecei a destruir os documentos que fizeram comigo um caminho e que hoje são meras (meras?) provas de memória passada; o pleonasmo é inevitável. A regra para a destruição é simples, se nos últimos dez anos ou mais não serviram para nada, escusam de ocupar espaço e de testemunharem mudos o presente que nada tem a ver com eles. São testemunhas mudas do que foi bem e mal feito. Resultaram do esforço de muitos, serviram na sua maioria, para orientar o modo de fazer de outros. Pelo meio houve a linha de fabrico: a redacção, a revisão, o encadernar, o verificar, a apresentação, a discussão, a aceitação ou a rejeição. E tantas noites de domingo, a encher folhas e folhas de hieróglifos sobre o mau português ou as más ideias dos escribas de serviço. E agora plasmam conceitos desajustados que qualquer merceeiro rejeitaria. Mas nem este último acto, o da destruição é coisa simples. O fogo custa a devorar as folhas que se defendem unido-se no interior das capas, deixando à mostra nomes, gráficos, e pedaços de texto, mesmo quando as chamas se entusiasmam e querem devorá-las. Vale-me ser o fogueiro analfabeto, qual eunuco no meio de apelativas vestais.
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